Гроза

Загустевшая, душно-вязкая тишина, с наступлением темноты заговорила дальними раскатами грома. После резвого порыва ветра, неожиданно зашумевшего верхушками берез, ливанул дождь  -  сначала барабаня тугими каплями, потом стегая мощными струями по гудящей жести крыши вагончика-балка  -  где мы ночевали. Раскаты грома стали ощутимо ближе.

   Думаю все это происходило именно так как я описываю  -  реальную картину наступления ночной грозы я не видел- не слышал  -  крепко спал.

   Разбудил меня дикий крик соседа:

-  А-а-а!  -  кровать его стояла в соседнем «кубрике», за тонкой перегородкой с открытой дверью.

-  Ты че орешь?!!

-  Гроза! Ты слышал, молния рядом ударила!

-  Ну ударила и ударила. Чего орать то!  -  повернувшись на другой бок  -   мгновенно засыпаю.

-  А-а-а-а!  -  громкий вопль Мишки уже у меня над ухом.  

-  Ты слышал?!! Рядом уе..ла!  -  при это он тряс меня за плечо.

-  Ты ни разу грозы не слышал? Дитя малое?  -  он был мой одноклассник, друг детства  -  еще с той поры мы охотились вместе, убегая с уроков  -  а теперь еще и работали.

-  Башку под подушку засунь, спать охота  -  звуки сильной грозы вперемешку с дождем меня нисколько не волновали  -  наоборот  -  усыпляли.

  Утром, проснувшись, открываем дверь  -  пора на работу. Все вокруг парит, на дороге лужи  -  так и хочется сказать  - воздух пропитан озоном. Черт его знает, чем он пропитан  -  свежими огурцами не пахнет  -  а вот над соседним вагоном поднимается дымок. Горит!

 -Я же говорил  -  рядом врезала!  -  возбужденно-радостный Мишка открывает дверь. От этого бунгало до нашего метра три  - не больше, а в промежутке стоит моя «Нива».

 Заходим. Все в дыму  -  но ничего не горит  -  странно. Проветрили  -  в помещении все в норме  -  дым идет из задней стены наружу. Ломиком отрываем наружный слой оцинковки  -  вот те на  -  дымится в принципе не горючая минвата -утеплитель, жара нет  -  огня тем паче.

  -Это Гена, он Васильичу отомстить хотел  -  уверенно говорит на наряде Старый  -  я и раньше по ночам слышал в том балке шорохи разные, ищет он его.

 Месяцем раньше у нас на участке погиб электрослесарь Гена  -  залез на опору под напряжением. История мутная. Опытные слесаря-линейщики говорят  -  на ЛЭП под напряженим залезть не так просто  -  есть разные хитрости. Другое дело, когда включение произойдет неожиданно  -  правилами ТБ в то время частенько пренебрегали. Как бы там  не было, переключением руководил Васильич  -  наш механик  -  квартировавший в том злополучном вагоне. Трагедия конечно  -   на моей практике случилось два подобных случая  -  этот первый. Васильича уволили от греха подальше  -   и жилплощадь  -  подвергшаяся небесной атаке  -  на тот момент пустовала.

 -  А кто кроме Гены  -  упорствовал Старый  -  тот его током убил, вот он на него тоже молнию направил, что то в ваш домик не попало.

 Помянули вечером чаркой  -  да и забыли  -  не до этого.

  Позже произошли еще два странных инцидента  -  один случился уже осенью  -  в конце октября. Нет  -  гроз и молний не было, но случай ,по своему, интересный.

  Вот уже несколько дней разрез не работал  -  не то солярки не было  -  не то забастовка очередная. Денег давно не платили  -  вот народ и попугивал буржуев. Те особо не боялись  -  побузят работяги  - да и успокоятся очередной подачкой.

 Тем не менее, производство стояло  -  трудились одни дежурные, на охране. Ну а подежурить то  меня уговаривать не приходилось  -  во все времена.

 Охрану объекта  - площадью в несколько десятков гектаров  -  я производил патрулированием  -  особо тщательно осматривал места предполагаемых заячьих лежек. Тропа в тот день была «пестрая»  -  едва выпавший снег  -  тут же таял  - приходилось рассчитывать только на интуицию  -  «нюх»,  как оказалось я не потерял. Ближе к обеду, уложив пару косых в рюкзак, шлепаю в сторону жилья  -  тут навстречу бежит Гена-бурильщик:

 -  Серега!, Ты где пропал? Тут алтайский «КамАЗ» уже час ищет   -  где бы углем загрузиться!

 -  Так я завсегда!  -  на Руси с незапамятных времен повелось  -  кто что охраняет  -  тот тем и торгует. А недра то у нас еще не оскудели.  По быстрому меняем несколько ковшей угля на оговоренную сумму и довольные разбегаемся. Алтаец чешет на родину  -  ну а мы в магазин. Куда еще податься неожиданно разбогатевшим мужикам.

 Распивать водку Гена стал с Петровичем  -  одновременно обдирая зайцев и укладывая их поочередно на сковородку. Мне было не до этого. Сбагривать уголь в соседние регионы  -  казалось занятием более интересным  -  и я планировал ночью еще окучить эту делянку. Не до водки  -  тем более я «за рулем».

 Петрович. Могучий мужик с особым чувством юмора  -  большой любитель выпить и  вкусно поесть.

Гена. Внешне прямая противоположность. Маленький, щуплый. Пат и Паташон, Торопунька и Штепсель. Если Петрович водочку попивал регулярно и соответственно имел определенную закалку в этом деле  -  то Гена  -  напротив -  выпивал редко  - раз-два в год. Не то что он был запойный  -  нет  - просто голова у него была забита какими то верами, сектами и еще хрен знает чем.

 Тем не менее -   держался он хорошо  -  не сильно окосел. Я периодически заезжал к ним попить чаю, отдохнуть от трудов праведных. Обычный пьяный разговор  -  ни о чем -  и обо всем сразу.

  В очередной приезд  -  уже ночью  -   я застал Петровича спящим  -  Гены не было. Ну нету и нету  -  кругом полно жилых помещений  -  мало ли куда его занесло.

  Прошло довольно много времени, вдруг открывается дверь  -  и из октябрьской темноты, припорошенный снегом и землей  -  заходит Гена. Я первый раз в жизни видел волосы стоящие дыбом  -  седоватые, давно не стриженные пряди не торчали вертикально  -  они распрямились горизонтально, параллельно полу. Может на макушке у него лысина была  -  не знаю. В руке, перед собой, он держал нательный крест, взгляд был какой- то диковатый.

 -  Гена! Что тобой?!

 -  Водка… есть?!  -  выпив несколько глотков прямо из бутылки,  он  рухнул на кровать.

Продолжение следует